Prende spunto da un fatto di cronaca, il regista - e sceneggiatore, qui insieme a Oh Jung-mi - Lee Chang-dong: il licenziamento in blocco di oltre 2.500 operai avvenuto nel 2009 alla SsangYong Motor Company che provocò una lunga occupazione e un lungo sciopero da parte dei dipendenti, risolto solo con lo sgombero messo in atto dalla celere.
L'intenzione è quella di concentrarsi sulle conseguenze - personali ed economiche - di una famiglia che con quell'ingiustizia, adesso, deve imparare a farci i conti, a passarci attraverso, e se Mi-ok - la moglie - sembra orientata a guardare avanti e a proteggere il suo bambino dai malumori e dalle preoccupazioni dettate dalla tragedia, non si può dire lo stesso di Ho-seok - il marito, il padre, nonché reale vittima - che, invece, ha cominciato a somigliare sempre più ad uno zombie, confermando quella divisione tra "vivi" e "morti" con cui, in giro, la gente si sta abituando a definire i lavoratori ancora presenti in fabbrica, rispetto a chi è stato mandato via. A interessarsi alla vicenda - ma soprattutto a studiare il dolore provocato - anche Ye-ji, una documentarista sensibile(?) tanto quanto invadente che la famiglia incontra al funerale di un ex lavoratore che non ha retto la botta e che ha deciso di togliersi la vita. Tra lei e Mi-ok nasce immediatamente una buona intesa, tanto che Ye-ji comincia a contattarla e a volerla frequentare con grande regolarità, spostando il focus del suo progetto su di lei e su suo marito, il quale però continua ad essere schivo, silenzioso e per niente orientato ad aprirsi per raccontare la sua esperienza (emotiva) di fronte alle telecamere.
E in fin dei conti è proprio il personaggio di Ho-seok a rappresentare la chiave, il punto d'interesse maggiore di "Possibile Love". Colui che Chang-dong, in qualche modo, nasconde, lucchetta, rischiando una monodimensionalità che è evidente sia di facciata e che non possa durare a lungo, perché figlia di una montagna di roba trattenuta e, prima o poi, obbligata a franare. Nel frattempo, a portare avanti la narrazione, e ad aggiungere pezzi al puzzle, sono le donne, assai più brave e spensierate degli uomini - culturalmente(?) - a condividere sentimenti, opinioni, paure. Perché, in fondo, è vero che tutto il mondo è paese, e che l'uomo quando non più in grado di provvedere alla sua famiglia rischia il contraccolpo psicologico, comincia a sentirsi fallito, inutile, privo di uno scopo. E Ho-seok, tradito dal suo paese - che si è venduto agli americani - dalle istituzioni - che lo hanno maltrattato - e dagli amici - che lo hanno abbandonato - ha affogato la sua depressione nell'alcol e nello scudo di un silenzio con cui continua a trascinarsi e a barcollare, ma dal quale sa perfettamente che dovrà uscire, chiedendo aiuto, se ha intenzione di salvarsi.
La sua è un esplosione che ha il medesimo impatto di un terremoto, quando irrompe nella storia. Provocando un picco drammatico che sa sia di liberazione e di peso finalmente gettato a terra, sia di invadenza e trasgressione, per la maniera in cui viene registrata e quasi auspicata da Ye-ji: la quale, per quanto dia l'impressione di volersi battere per la causa, allo stesso tempo è posseduta da questa ossessione di voler realizzare il capolavoro, pronto a svoltarle la carriera. Ciò la spinge a inseguire la sofferenza profonda (degli altri), quella sincera, totale, una sofferenza che, tuttavia, lei - ricca, ricchissima - non potrà mai conoscere, né capire fino in fondo, pur catturandola attraverso la lente, perché legata ad un mondo che non gli appartiene, che le è troppo distante, come capirà lei stessa in un finale splendido, nel quale il riferimento tra "Possible Love" e il capitolo "Non desiderare la roba d'altri", citato in apertura e legato al Decalogo di Krzysztof Kieślowski, si farà più chiaro ed esplicito.
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